Ieri pomeriggio ero in attesa di ritirare la macchina dal gommista quando si sentono delle grida di una donna. Usciamo io e l’omone che mi stava sbrigando la pratica. Dall’altro lato della strada una giovane donna e un giovane uomo. Ai piedi di lei un grande sacchetto blu Ikea da cui spuntano vestiti borse e una borraccia. Lei alza la voce lui di più. Poi sembra che si mettano quieti. Il mio omone rientra, il lavoro lo chiama. Io resto di guardia. Lui torna ad alzare la voce, io non devo neanche pensarci, attraverso la strada e sono già verso di loro e mentre faccio l’ultimo passo per salire sul marciapiede da dietro un grande albero arriva un uomo, la copia maldestra di Bruce Springsteen: jeans, maglietta consumata da cui sbucano delle braccia ancora muscolose e il viso segnato dal tempo.

Tiro un sospiro di sollievo. Non sono la sola a voler intervenire e non sono da sola a fronteggiare un uomo in collera. Il mio cuore continua a scandire il tempo velocemente.

E poi, cosa succede?

Va al punto con un fischio, il finto Bruce. Esatto fischia e chiede cosa sta succedendo. Possono bastare un fischio uno sguardo e tre parole per rimettere al suo posto un uomo che urla contro una donna? Così è stato ieri davanti ai miei occhi.